Damas y caballeros, amigos y amigas, esto es la tercera hora de Días Extraños. Bienvenidos.

Seguro que conoces a alguien así, esa persona que siempre tiene una respuesta más ingeniosa que la tuya, que te corrige cuando no hace falta, que sonríe de medio lado cuando cuentas algo como diciendo que tierno, que te compara, que te mide, que te coloca un escalón por debajo y todo además con una elegancia tal que parece que te está haciendo un favor.

Y tú sales de la conversación raro. No sabes muy bien por qué, pero sales raro.

Y no deberías, porque la gente que se comporta con aires de superioridad rara vez lo hace porque sea superior. Lo hace casi siempre por lo contrario. La psicología lleva décadas señalándolo. Detrás de la condescendencia suele haber inseguridad. Detrás del sarcasmo, miedo a no ser suficiente. Detrás del alar de constante una necesidad de validación que no se ha cubierto por dentro y se intenta cubrir.

Y en los casos más marcados hay rasgos narcisistas, el ego como armadura. Las señales las conoces bien, te interrumpen para corregirte un detalle irrelevante, restan importancia a lo que sientes, oye no es para tanto, estás exagerando, comparan tu vida con la suya y oh sorpresa, siempre ganan ellos.

Asumen que tienen razón incluso antes de escucharte. Y cuando no la tienen, hacen un gesto, una mueca, una risita y a otra cosa. Entonces, ¿qué hacemos con esta gente? Pues primero no te lo tomes como algo personal porque lo que esa persona proyecta habla de ella, no de ti. Si es preciso, repítetelo ante un espejo.

Segundo, no entres en la batalla de egos porque es justo lo que buscas. Si subes el tono, gana. Si te justificas mil veces, gana. Aquí la calma no es debilidad, es estrategia.

Luego pon límites claros, sin dramatismo. Un prefiero que no me hables así. Dicho con firmeza, vale más que 10 discusiones. Porque al final, proteger tu paz mental y tu autoestima no consiste en ganar conversaciones. Consiste en elegir con inteligencia qué conversaciones ni siquiera vale la pena enterar. Comenzamos.

¡Ni...

Atlántico Norte, 4 de septiembre de 1879, 10 y media de la mañana. Un barco de tres mástiles avanza hacia el oeste a seis o siete nudos, con todo el velamen desplegado, viento favorable y mar en calma.

El capitán está en cubierta, el primer oficial también. Los demás o trabajan o duermen en sus literas abajo. Es una mañana tan rutinaria como puede serlo una mañana en mitad del océano. Y entonces, un impacto.

Brutal de proa a popa los hombres que duermen saltan de sus camastros pensando que un palo se ha venido abajo el capitán y el primer oficial corren a la borda se asoman y lo que ven no es una roca no es un tronco a la deriva no es un barco hundido es algo vivo y se estaba muriendo Os quiero contar