Existen muchas maneras de enfrentarse a la mar.

La más primaria es preguntarse –un privilegio, por cierto, que sólo permite el bello idioma español– con qué género tratarla.

¿El mar?

¿La mar?

Los geógrafos suelen masculinizar ese 70% de la cáscara de nuestro planeta: el Mar Negro... el Mar Cantábrico... el Océano Índico...

El masculinizarle obedece en ellos a un intento de apartarse de cualquier apego emocional, ya que la emoción es una cualidad históricamente enganchada a lo femenino, y de la que toda ciencia digna tiene el deber de huir. Bien masculinizada quede para los que ven en las aguas un ente de alguna manera medible y cuantificable.

Frente a ese mar a lo macho se yergue “la mar”.

“La mar océana” de los primeros que cruzaron el Atlántico,... “la mar” soñada por Alberti desde el secarral meseteño... “la mar” de aquellos que echan redes al atún y al bacalao...

¡La mar!

Esa mar ansiada y temida, madre y madrastra, en la que tantos sueños empezaron... y acabaron.

Justamente es esa “mala madre”, si nos detenemos a pensarlo, la que aborda Paco Muñoz en este libro: la mala madre que no dejó que ciertos sueños llegaran a la orilla; esa mala madre que colecciona naufragios y a la que de vez en cuando se le consigue robar alguno de ellos de su enorme ánfora de olvido.

¡Qué sería la arqueología submarina sin el dolor del naufragio!

Dicho así da repelús... pero vamos a hacer la pregunta desde otra esquina: ¿qué sería de nosotros, como especie, sin las ansias por descubrir, comerciar o conquistar que quedaron ahogadas en buena parte ahí adentro, en ese azul profundo?; ¿qué sería de nosotros sin los riesgos que asumieron aquellas gentes?

Por eso son tan nobles las preguntas que Paco Muñoz le resuelve al onubense interesado en los pretéritos de su ciudad, así como a todo lector amante de la Historia: ¿cuándo y dónde?

Si lograron vencer todas las traiciones de los vientos, ¿cuándo y dónde tocaron playa o puerto?

Y si no lo consiguieron, ¿quiénes quedaron esperándoles?... ¿qué habrían recibido a cambio de aquello que guardaban sus bodegas?... ¿qué propósitos malignos o pacíficos les trajeron hasta este colosal arco de arenas y marismas?

Este rincón nuestro de la Península Ibérica, desde los tiempos prebíblicos del bronce, pasando luego por fenicios y tartesios, y después por las glorias extremas de Grecia y Roma, anduvo siempre metido en todos y cada uno de los fregados culturales y económicos de Occidente, ya fuese como cabeza de puente del aceite, del oro, de la plata y del cobre del suroeste, ya fuese como punto de cabotaje hacia los estaños del neblinoso norte.

Y por si eso fuera poco, a finales del XV pone el pie en la Rábida... ¡el genovés!... ¡don Cristóbal!, y desde entonces nos tocó ser, durante cuatro siglos, sin exageración, el ombligo del mundo, porque, por nuestro rol de “caput imperii” fuimos a ocupar la clave de bóveda de tres continentes; cuatro, si partiéramos en dos la gran América.

‘Huelva sumergida’ se lee con gusto; yo la disfruté en varios cómodos trancos

Durante Felipe II, aunque nos cueste creerlo, todos los océanos fueron españoles, y todas las estelas que los galeones, con sus cargas de ricos ropajes, de maderas nobles, de raros alimentos y de fastuosos tesoros –todas las calzadas que pavimentaron el agua– empezaban o acababan, de buena o mala manera, entre San Vicente y Cádiz.

Berberiscos, neerlandeses, otomanos, galos e ingleses se unieron para destrozar nuestras velas en una lucha sin cuartel por morder un trozo de aquella cornucopia. No nos debe extrañar, por tanto, el inmenso bagaje de glorias y desastres que atesora nuestro fajín de costa.

Paco Muñoz las ha reunido en este magnífico libro, admitiendo humildemente desde el principio que no aborda la materia desde la sesuda presentación de datos y asteriscos en los márgenes que sería exigible a un académico de la Historia; él no ha querido exponernos una aplastante tesis doctoral, y sin embargo, apuntala cada uno de los hechos que narra con una pertinente referencia a los excelentes arqueólogos, historiadores y geólogos de los que se surte (algunos de los cuales –Claudio Lozano y Juan Antonio Morales–, he de decirlo, me honran con su amistad).

Cuando no los hay, cuando los datos no dan para más, el autor nos previene de su ausencia, y afronta con extraordinaria habilidad la parte del suceso que obliga a la especulación.

Este libro de la Huelva sumergida es una sabia mezcla de lo histórico y lo periodístico, balanceada a babor y estribor de tal manera que lo periodístico no le hace caer en el amarillismo de la lágrima o la exaltación de lo vernáculo, y lo histórico no le despeña en el pozo de lo prolijo y lo superfluo.

Por tener, tiene además las páginas justas. Un libro con propósito divulgativo, según mi entender, no ha de exceder las doscientas páginas; Paco Muñoz las despacha, después de adobarlas con excelentes ilustraciones, más o menos, en las 180.

Grosso modo, la obra consta de dos partes asimétricas: la primera, y principal, contiene 16 capítulos; la segunda incluye varios apartados a manera de propina (“bonus track” les denomina Paco).

No voy a hacer –no corresponde aquí– un despliegue detallado de las muchas e increíbles aventuras marineras, y otras tantas desventuras, en gran parte desconocidas para el gran público, que el libro de Paco Muñoz nos relata de manera apasionante y magistral; a mí me atraparon particularmente las peripecias de la saga de los Garrocho y las calamidades de Juan Ladrillero, verdaderamente sobrecogedoras. El lector tendrá otras muchas donde escoger.

Sí diré, en definitiva, que Paco Muñoz, nuestro reconocido y muy premiado periodista onubense, nos sumerge con su libro en una Huelva de héroes anónimos cuyas vidas e ilusiones quedaron sepultadas en las espumas que hoy besan El Portil o Mazagón, y también en otra Huelva de gentes extrañas que, atrapadas en las grandes contiendas del siglo XX, vinieron a sucumbir trágicamente, a un tiro de piedra de nuestras playas, sin que nada en sus patrias de origen se lo hiciera sospechar.

Huelva sumergida se lee con gusto. Yo la disfruté en varios cómodos trancos, queriendo siempre que llegara el próximo. Y a estas alturas de mi vida, como lector y como escritor, es lo mejor que puedo decir de un libro.

Agradezco al autor que me haya permitido presentarlo en la Feria del Libro de Huelva. Sólo queda desear que los demás también lo disfruten. Lo merece.