20/08/2026 07:00 Actualizado 20/08/2026 08:32

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Hace unos meses, me encontraba junto a una amiga en un alojamiento local en la isla de Nusa Penida, en Indonesia. Ella había comprado un cuaderno de journaling, con diversas descripciones espirituales y ensoñadoras de Bali escritas por viajeros anónimos. En algún momento, le preguntamos a Yoga, el dueño del hotel, si quería escribir algo en una de las páginas para llevarnos como recuerdo de nuestra buena conexión. Pero a diferencia de un texto idílico, Yoga dejó escrita su inquietud por mejorar la relación entre inversores extranjeros y la población local en una isla devorada por la especulación.

Releo el texto durante este mes de agosto en el que he preferido quedarme en mi pueblo: trasplanto plataneras, leo poesía y rescato una receta de coca boba de mi madre. Quizás, porque cada vez prefiero más aguardar a la temporada baja para volver a cargar la mochila durante unos meses. Mientras, compruebo el feed de mis redes, colmado de personas posando frente a un paisaje o en una playa con el pie de foto apelando a la nostalgia del verano, la magia de volver a ser niño, etc. (spoiler: yo también lo he hecho en alguna ocasión).

Dentro del marco de ocio actual, y especialmente durante los meses estivales, el turista está acostumbrado a viajar para obtener algo: desde un souvenir a una foto, de una experiencia a un escapismo de este mundo tan productivo. Y esa perspectiva es precisamente la que predomina sobre todos los actores que también están involucrados en el mismo viaje.

Porque, ¿cómo sería una guía de viajes a Indonesia si la narrase el autor junto a una persona del país que lo recibe? O si el relato tuviese pinceladas de una camarera de pisos que trabaja en un hotel de Benidorm. O del vecino que no sabe qué es un poke y ya no encuentra la panadería de toda la vida en tantas ciudades sobrepasadas por la gentrificación.

En un mundo donde, en este mismo instante, se suceden miles de desplazamientos - y no todos por un mismo motivo -, lo que para alguien es una habitación de hotel para otra persona es un salario, por poner un ejemplo. Especialmente cuando, más allá del entretenimiento, otros factores moldean una dimensión del mundo diferente a la del viajero que observa y escribe desde un punto de vista único, y sí, también más privilegiado.

Quizás hablemos de una utopía. Incluso de relatos que requieran de una coautoría, o un consentimiento; pero sería interesante descubrir más relatos viajeros que incluyeran los “consejos” de un pescador griego en una isla masificada, una persona de una comunidad indígena, o el trabajador que recoge el sargazo en la playa de un hotel de Tulum.

En un contexto ideal, este viaje polifónico no pertenecería a una sola voz, sino a todas aquellas que nos recuerdan que hay otra perspectiva del texto inspirador y una historia de cicatrices tras el paisaje idealizado de Instagram.

Las mismas voces que podrían recordarnos que, para intentar habitar mejor el mundo, el primer paso consiste en saber que no somos el centro.